<![CDATA[lebrouillondefinitif aka Jérôme Coullaré - Actualités]]>Sat, 05 Dec 2020 12:27:53 +0100Weebly<![CDATA[Plages de petite vertu]]>Wed, 13 Nov 2019 10:25:14 GMThttp://www.lebrouillondefinitif.com/actualiteacutes/plages-de-petite-vertuDemain nous toucherons aux plages du débarquement. Nos pensées de fureur seront rejointes par celles de ceux qui ont foulé ce sable rouge de leur sang. Pour le moment, nous progressons lentement, parce que par bourrasques, les embruns fouettent comme des cordes, certaines nous entravent dans des souvenirs d’enfance. Toute l’eau de la mer joue de cette loi infaillible de la répétition pour venir à bout de nos résistances. Sous la transe de l’effort et du plaisir de cette poussière d’eau qui nous lave les narines, nous nous préservons des présages de malheurs plus grands. L’océan a ce travers de nous transformer en voyageurs nonchalants. Nos destins de survivants manquent soudain d’envergure.
 
 
Beaches of little virtue
 
Tomorrow we will touch the Landing beaches. Our thoughts of fury will be joined by those who have walked this sand, redden with their own blood. For now, we are progressing slowly, because by gusts, sea sprays whip like ropes, some impede us in childhood memories. All the water of the sea plays with this infallible law of repetition to overcome our resistance. Under the trance of effort and nostrils-wiping water dust pleasure, we protect ourselves from the omens of greater misfortunes. The ocean has this failing of transforming us into nonchalant travelers. Our destinies of survivors are suddenly lacking in stature.
​]]><![CDATA[Contre l'Idée du Devoir. Déc 2018]]>Sun, 16 Dec 2018 16:44:01 GMThttp://www.lebrouillondefinitif.com/actualiteacutes/contre-lidee-du-pouvoir-dec-2018Contre l’idée du devoir
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Nous aurons fait tomber les somnambules. En chemin vers Étretat, sur le couronnement de la falaise, nous réaliserons que nous n’ignorons plus notre passé. En surplomb de la marée montante, nous comprendrons qu’il faudra encore travailler à notre réhabilitation. Il faudra nous débarrasser de nos couleurs, et troquer nos fulgurances pour des strophes aux accents de « poésie pour rien ». Il faudra passer nos idées au crible de l’inutilité comme nouvel étalon. Il nous faudra renoncer aux victoires sur l’autre et à l’autorité. Simplifier nos méandres et renoncer à nos acharnements. Une femme s’abaissera pour ramasser, avec une emphase préméditée, des objets orphelins, sans plus d’usage. Et sur le champ, d’autres mains s’activeront à les transformer en totems effrayants. Le long de notre route, nos traces signent des promesses purulentes de contremande. Comme un sillon vénéneux invitant les autres à nous éviter. Notre poésie discutera des vérités nécessaires, mais ce sera notre seule concession à nos vies d’avant.

​Against the idea of duty
We will have made sleepwalkers fall. On the way to Etretat, on the crowning of the cliff, we will realize that we are no longer ignorant of our past. Overlooking the rising tide, we shall understand that we will still have to work on our rehabilitation. We shall get rid of our colors, and to exchange our flashes for stanzas with accents of a “poetry for nothing”. We shall pass our ideas with the sieve of uselessness as our new standard. We must renounce victories over the others and authority. Simplify our meanders and tooth & nail fights. A woman will bend down to pick up, with a premeditated emphasis, orphan objects, without further use. On the spot, other hands will turn them into frightening totems. Along our route, our tracks sign purulent promises of repulsion. Like a poisonous furrow inviting others to avoid us. Our poetry will discuss the necessary truths, but it will be our only concession to our previous lives.
]]><![CDATA[Cu Chi, les tunnels de vie]]>Sat, 02 Dec 2017 13:11:18 GMThttp://www.lebrouillondefinitif.com/actualiteacutes/cu-chi-les-tunnels-de-vie
https://soundcloud.com/lebrouillon-definitif/cu-chi/s-n7gaS


Je peux rester éveillée toute la nuit, s'il le faut, froide comme un serpent, immobile comme une araignée, sans paupières, je retiens mon souffle aux ténèbres qui m'enveloppent. Je regarde ces poussières qui se défont dans l'air, elle s'évanouissent, inaccessibles comme ces roses noires à la surface. La terre transpire et nous atteint, elle suinte jusqu'à nos bouches écœurées par l'odeur, desséchées par la fièvre. 
Ma ville est un boyau qui ne s'ouvre que la nuit, chaque embranchement zigzague, il monte, il descend, les lignes droites sont orphelines. Je suis montée jusqu'au sol, sous les feuilles et les branchages, dans mon bout de rue de craie et de fer. On débouche sur une porcherie. Là, personne ne viendra fouiller. A l'air, les feuilles palpitent, elles palpitent comme un cœur, un cœur vert-billard, elles vomissent la poudre et le sang.
Pendant que les autres creusent d'autres bouches, je me fonds dans les lavis bistres de l'aube. Chaque arbre est un poumon qui me berce, et à ses pieds, des trous pour se cacher. Les pluies de mousson transforme le sol en éponges grasses et généreuses. On attend Cedar Falls et leurs rats de tunnel pour mon anniversaire.
A Cu Chi, j'avais 10 ans.

I can stay awake all night, if necessary, cold as a snake, motionless like a spider, without eyelids, I hold my breath to the darkness that surrounds me. I look at the dust that breaks in the air, it vanishes, inaccessible as the black roses on the surface. The earth sweats and reaches us, it oozes to our mouths disgusted by the smell, withered by fever.
My city is a gut that only opens at night, each junction zigzags, it goes up, it goes down, the straight lines are orphan. I have climbed up towards the ground, under the leaves and branches, in my street end made of chalk and iron. it ends up on a pigsty, where no one comes to look. In the air, in the air, the leaves quiver, they pulsate like a heart, a green-billiard heart, as they vomit powder and blood.
While the others dig other manholes, I merge into the bistre washings of dawn. Each tree is a lung that cradles me, and at its feet, holes to hide. The monsoon rains turn the soil into fat and generous sponges. We're waiting for Cedar Falls and their tunnel rats for my birthday.
At Cu Chi, I was 10 years old
]]><![CDATA[Aux éditions Stéphane Batigne, recueil de nouvelles sur la Bretagne 2016.]]>Mon, 06 Mar 2017 17:37:56 GMThttp://www.lebrouillondefinitif.com/actualiteacutes/aux-editions-stephane-batigne-recueil-de-nouvelles-sur-la-bretagne-2016
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]]><![CDATA[Aux éditions Stéphane Batigne, recueil des nouvelles des lauréats au concours de Questembert 2015]]>Mon, 06 Mar 2017 17:32:26 GMThttp://www.lebrouillondefinitif.com/actualiteacutes/aux-editions-stephane-batigne-recueil-des-nouvelles-des-laureats-au-concours-de-questembert-2015Picture
Ouvrage collectif avec la nouvelle "Amer", publication des lauréats au concours de nouvelles de Questembert 2015.
]]><![CDATA[http://www.davidfargot.com]]>Sun, 18 Dec 2016 10:57:40 GMThttp://www.lebrouillondefinitif.com/actualiteacutes/httpdavidfargotcom
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]]><![CDATA[http://www.21danse.com/]]>Sun, 18 Dec 2016 10:48:31 GMThttp://www.lebrouillondefinitif.com/actualiteacutes/httpwww21dansecom
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]]><![CDATA[Vue de ma tour]]>Thu, 09 Oct 2014 15:29:03 GMThttp://www.lebrouillondefinitif.com/actualiteacutes/vue-de-ma-tourParis à mes pieds, vu du haut d’une tour HQE qui pompe la lumière des tours alentour. Ces rejetones semblent impuissantes face au bloc immonde sur lequel je suis perché, et qui écrase tout d’un dédain catégorique de verre et de béton. Du clocher de ma nouvelle église vouée au culte du fric arrogant, je découvre sereinement les terrasses dépotoir d’un Paris vertical. Des tours rachitiques s’accrochent et se serrent pour mieux asseoir leur maigre conquête d’espace vital. Au milieu de ces naines pétrifiées, sur le corps desquelles des coulées moisies laissent de méchantes couleurs, quelques ahuris en manque d’air auront végétalisé leurs seuls mètres carrés ouverts sur le ciel, d’une bouture dégénérée achetée à crédit chez Truffaut. A contempler à perte de vue cette croûte de ciment, je cherche en vain les cimes feuillues de survivants indigènes, qui me ramènent à mes endroits de vie. Mon horizon bouché, mangé en verticalité, m’enfonce à hauteur d’étron, où l’air finit par manquer. Dans les artères de cette ville arrimées en sous-sols et souterrains, ne circulent plus que des êtres rachitiques tassés recroquevillés racornis, sculptés par l’étroitesse des trottoirs et le poids des particules fines. Des chapes de merde en lasagnes épaisses qui s’accumulent sur les échines de tarés résignés, maintenus en vie par leurs avatars et du soleil vert. Quand la marée de sang aura gagné les rues, les fenêtres en grappe fermeront comme les moules leurs coquilles, en attendant que le jusant découvre enfin des trottoirs lavés à l’hémoglobine. Je chercherai en vain les fronts sur les vitres, pour dire qu’ils peuvent descendre pour finir de tout casser. Pour le moment, le seul endroit d’espace est paradoxalement celui qu’on détruira le premier. Retrouver nos pieds sur le sol et nos têtes dans les nuages.]]><![CDATA[Cosse ignoble- Anti-carnet de voyage(s) vol.2]]>Mon, 17 Feb 2014 10:46:25 GMThttp://www.lebrouillondefinitif.com/actualiteacutes/cosse-ignoble-anti-carnet-de-voyages-vol2 Les Buttes-Chaumont, comme épicentre d'une révolte à venir où nos silhouettes croisent les spectres des Communards de 1870. En urgence, petite visite touristico-guerrière du parc et des alentours avant qu'il ne brûle, dans un chassé-croisé entre notre actualité sociale et politique et celle de la plus célèbre insurrection à Paris.
Tous les endroits sont réels et rentrés dans l'histoire lors de la Commune de 1871.
Ce texte est l'épilogue inédit d'un autre texte qui avait eu l'honneur d'être publié dans la revue n°3 d'"Usbek & Rica" en décembre 2010, sur le thème "le futur à peu de choses près".
ps: l'absence de majuscules est délibérée. fin des privilèges oblige... même en typo



arrivés au belvédère, pour voir la ville brûler.

et ces feux qui transpercent ce ciel d’encre et de neige. d’autres brasiers répondent à ceux qui s’effacent dans paris en contrebas--- entre incrédulité et délice, l’on revient sur ces assauts qui se répondent d’un quartier à l’autre et à d’autres villes-----paris vidée de ses enfants et de ses vieux, ...dans une partie de cache-cache entre insurgés et institutionnels----paris plongée dans l’obscurité des fenêtres et des voitures éteintes, s’allume finalement dans le reflet neigeux des feux de rue.

vers saint fargeau, on comptait une cinquantaine d’hôtels particuliers avec leurs jardins et leurs cours privatives. il n’en reste rien.

au temple de la sibylle, on croise les spectres de communards qui assistent ahuris aux échangent fébriles sur ce que l’on récupère et ce qui nous manque. le chemin des aiguilles comme synapse essentielle entre bolivar et crimée, fourmille de silhouettes pressées et cagoulées----belleville déverse dans la bien nommée notre-dame des otages, les gueules hébétées d’uniformés qui tête basse, ignorent ce bout de mur où d’anciens fusillés leur font désormais la nique.

impossible de savoir quand tout a commencé. ----serait-ce sur ces barricades où ma main colmatait ce trou béant sur ton front. ----ou avant, quand les rues se sont remplies de millions de têtes en cortèges sans fin, qui n’ont pas reculé ? ----lors des premiers sabotages? ----lorsque les tours se sont vidées, sans électricité, et puis fatalement sans eau? ----lorsque les écoles se sont vidées, lorsque les voitures dans un ballet centrifuge ont quitté les villes? --quand le dernier camion entra dans paris ? --ou le dernier appel au calme de ce ministre poisseux aurait-il fini d’excéder le dernier résigné ?

belleville, jourdain, pyrénées, ménilmontant, gambetta. ----les manifs qui restent, les tentes qui se plantent et qui restent. ----les idées et la hargne qui germent et qui restent. imperméables aux psychotropes sociaux qui endorment nos rages qui affleurent et disparaissent avec la télécommande, l’alcool, le comprimé, le pote ou le ticket resto gagné sur le patron. ------la pub, la com, le discours, le débat inutile et ringard qui passe en boucle sur les ondes comme du bromure. ----et puis cette fulgurance collective, comme une évidence, que l’on est arrivé au bout.

sous la cagoule, un cheminot effervescent raconte le saccage des centres de contrôle. ----ce flic démissionnaire s’excite sur une carte criblée de rouge qui marque tous les points de blocage de la ville. -----le routier d’à-côté explique fiévreux la paralysie du périph’ avec une petite cinquantaine de camions. ----les virus sur les applications bureautiques accélèrent la déroute. -----la diffusion sur internet des listings d’adresses des militaires, gendarmes, policiers et dirigeants publics et privés parachèvent la démission du pouvoir. ----en trois semaines, la plupart des grandes villes se seront vidées en un contre exode rural historique.

sous la neige qui cache chastement les débris d’un printemps à venir, je passe devant les buttes-chaumont, où un panneau insignifiant annonce le « doublement des espaces verts, le dégagement des perspectives, la création de cheminements de piétons et d'équipement collectifs. travaux considérables en cours ».]]><![CDATA[Bangui 2010. Extrait des anti-carnets de voyage(s) vol.1.]]>Tue, 10 Dec 2013 22:06:24 GMThttp://www.lebrouillondefinitif.com/actualiteacutes/bangui-2010-extrait-des-anti-carnets-de-voyages-vol1Photo
En novembre 2010, je redécouvrais Bangui qui partait en sucette, et me dégoulinait dessus à la manière d'un Zulawski de possession. L'osmose n'aurait pas senti trop bon. Depuis, je saigne à évoquer cet endroit d'oubli et ses âmes en survie. 


(...) Voilà Bangui compound,  résidence JM1, la vie cloitrée derrière les barbelés qui séparent nos privilèges des  non-leurs.
Dépendant de mes jouets sur batterie, je scrute anxieux cet écran avare de nouvelles qui se figent, alors que la télé derrière est en mode  plan toutes les secondes. Elle vomit en saccades des images et des sons qui remplissent le vide de ma prison, et ma bière d'habitude se change en une bière brassée localement qui a un goût amer.
Les 5.5 degrés qui me séparent d'une sobriété toute contrôlée révèlent la vanité de toute chose.  Une absence de sens remplit  alentour et contraste avec l'image bizarre de me coucher en cuiller, tes seins dans mes mains.
Le  soir est clair et les étoiles dans leur ciel ne remplissent pas leur vie ni leur ventre. Cette vieille courbée sur une canne et un sac en plastique devait avoir 40 ans. Et ce môme maigre sans sourcil qui tient son soda comme je tiendrais ta main, me regarde fixement. L'index et la majeur sur la  bouche pour me dire sa faim.
Un ministre est visiblement descendu dans  cette  taule pour un 5 à 7 légèrement décalé. Une demi-douzaine de soldats en armes  surveillent la chambre adjacente.  Cette nuit immense et les gardes armés  en-dessous.


Je sens la fin, la fin et goûte à l'éphémère. Je pétris ce monde et mon corps faillibles, perméables à cette dureté qui serait insupportable si elle piquait autre part que sous le soleil. Comme si ces 30° avaient décidé  qu'il ne convenait pas d'accabler les oubliés. Quelques arbres majestueux balancent leur ombre sur des ombres de presque morts. Des silhouettes droites sur des savates traînées dans la terre rouge et les déchets plastiques. Quelque chose de tordu ici fait qu'on se demande trop souvent comment et quand finissent ces journées qui s'étirent.
Des bagarres éparses éclatent dans des endroits où l'on passe, et des vitres fermées, ces épisodes muets disparaissent comme les devantures des commerce de rien et les maquis qui crachent une musique de parasites et de basses.
Un truc mal contenu dans les yeux et les gestes résignés de ces mômes sur leur garde. Et ce geste qui prend maintenant son sens et me ferme l'intérieur. L'index et le majeur sur la bouche, pour montrer ce qui ne passe pas, pour montrer le manque et la faim. Des yeux immenses parce que le reste ne l'est pas. Et les pommettes. Ces regards sans sourcil, noirs et rouges et huileux.
Face à l'enceinte barbelée du palais présidentiel décorée de loupiotes misérables, des cueilleurs de mangues tendent vers la cime des perches bricolées. Des filets de fortune pour des mangues qui se croyaient à l'abri 20 mètres au-dessus des têtes. Personne ne traîne devant le bâtiment, ce serait un raccourci vers la taule. Quelques charrettes de manioc défilent à PK0, centre ville désert et carrefour de village. Vers cinq heures les ombres s'allongent, délicates et diffuses. Des géants circulent à l'oblique et disparaissent sur des murs pourris encore chauds.


Assis là, sur le côté, les pirogues chargées qui glissent sans bruit ni vagues. sous la paillote qui dit bienvenue chez les Ch'tis, sur l'Oubangui, à la sortie de la ville. Un nord improbable, sous 40°, voluptueux, vert humide, aux portes de Kisangani et du Congo sur l'autre rive. Assis là, je flotte dans mes paradoxes et la certitude de mon insignifiance. Et mes manques rongent mes derniers endroits de vie, au plus profond. Une rive chargée de branchages, inaccessible et puis des herbes hautes disparaissent au milieu du fleuve. Un courant visible translate pêcheurs et commerçants, un peu. Mon corps vieillit et je sens les endroits qui fondent sur les mollets les cuisses les bras et les épaules. Le fleuve et le monde ont lâché prise et moi avec. Je revois les mômes sur la route, qui courent au devant de la voiture pour lever un roseau en travers et demander péage. Plus loin, un nouveau-né dans les bras de sa sœur, à peine plus grand que lui. Et la mère vieille et sèche avec quelques fruits en étalage sur le sol. Je vieillis par à-coups. Je me sens vieux. Oui je suis vieux et j'appréhende de me relever à cause de mes douleurs et de mes cabossages. Je lutte les yeux mi-clos, et le vide dedans enfle et transpire de mon corps flasque et anguleux. Brique cuite et tôle ondulée dans une union d'infortune sur un chemin de bosses et d'ornières magistrales. Je suis insignifiant dans un endroit d'oubli (...)
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